The View From The Afternoon


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¿Qué es mi cuerpo para mí?

 Mi cuerpo es tantas cosas, que no sé qué coño es mi cuerpo.  A veces, mi cuerpo sostiene la rabia que pide salir con fuerza, contra algo, contra alguien, cuando lo injusto me rodea. Otras veces me aísla, creyendo que me protege, cuando alguien que dice quererme me pone la mano encima, simplemente para acariciarme o tal vez abrazarme.  Mi cuerpo no quiere sentir mucho, porque a través de él, también duelen las personas. Para algunos, su cuerpo es un templo. Para mí, desde hace un tiempo, lo siento como una iglesia expoliada, con una paz que alberga guerras pasadas, con un valor basado en la historia de esas ruinas, ya sin nada que perder, salvo la memoria. Mi cuerpo es un almacén de viejos recuerdos, cicatrices que cuentan infancias de rodillas peladas, juegos de niños y otros tantos. Mi cuerpo es fragilidad, es culpa por no cuidarlo, es caos, rabia y un proyecto abandonado. También, mi cuerpo es fuerza. Es esa háptica con la que me permito sentir, cuidar y buscar ese hil...
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Hazte pajas positivas

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Uno es lo que es después de una paja. (Fisioterapeuta que no logró que tuviese cuádriceps pero que era divertido como pocos). Soy un gran defensor de las pajas. Hace unos años escribí una obra que se llamaba El Club de las Pajas. Mi pasión por las pajas proviene de la mala prensa que tienen. Siempre se habla de ellas con coña, con humor, como chiste, como una cuestión de segunda división. A mí me intrigan mucho las pajas, sobre todo lo que se esconde tras ellas. A veces es pasión no conocida, a veces amor desmesurado, a veces sexo, a veces vergüenza, a veces deseos ocultos. Las pajas dan más información de una persona que todos los datos que preguntemos. "Uno es lo que es después de una paja." Eso me dijo un fisioterapeuta. Me explicó que después de hacerte una paja, quien queda eres sólo tú. En esos dos o tres minutos después de la masturbación aparece la esencia de quién eres. También decía: "Las pajas son como suicidios exteriores. Es como matarte por fuera...
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Las botas

Hace unos días que abro el cubo de la basura y ellas me miran. Sí, están ahí y me juzgan porque las he tirado y no he hecho el balance que se merecen. Ellas, que me han acompañado durante cuatro largos otoños e inviernos. Ellas, que me han llevado a tomar café, al trabajo, a casa de mis amigas, de mi madre, de paseo por Granada, Madrid, por Málaga, Huelva...por donde me haya movido.  Es lo que tenemos las pobres, que no tenemos en el banquillo a otros pares esperando según los pantalones que luzcas, valorando enormemente que sean tan cómodas y calentitas las que llevas.  No me he atrevido a echarles basura encima. Cada vez que abro el cubo, las veo tumbadas de lado con cuidado y una sensación extraña de culpa y arrepentimiento me invade. No sé, se había despegado parte de una de las suelas pero, ¿y si tuviera fácil arreglo? ¿Y si las estoy tirando demasiado pronto y podrían haberme aguantado un invierno más? Me miran y me dicen que las anteriores a ellas, las primeras que tuve...
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