Plan B. Hermes

Las maletas, los preparativos, los andenes. Los viajes le ponen nerviosa. No sabe si es la planificación o pura asociación circunstancial. Demasiadas despedidas en los andenes. 

Malditas estaciones y malditos andenes. Putas despedidas. 

Han sido tantas veces las maletas emocionales que han terminado derramando la sal en un abrazo que se le activan solos los mecanismos de defensa y las emisiones sintomáticas ansiosas.

Esta vez el nudo que tiene en el estómago es un tanto shibari. Habrá un andén y un par de despedidas, pero le pone mucho y fuerte la idea de doblar el mapa aunque pocos la entiendan. 

Un mapa. Le encantan los mapas. Después de llorar a todas las N. que ya no son y subirse al mismo tren que abandonará antes de llegar a San Fernando, le sobreviene  la necesidad de hacerse con un mapa cuando pise tierra firme. 

Una despedida. Una parada. Dos despedidas. Otra parada. Una Carmen salvaje apareció a sus espaldas y se la llevó del brazo hasta un taxi, despide a Carmen y después, otra despedida. 

Nunca se había despedido en un aeropuerto. Los techos son altos y simétricos y eso le gusta. Hay gente con maletas por todas partes, controles como niveles de videojuegos por desbloquear y eso no le gusta nada. Por un momento agradece que aquel lugar tan parecido a un andén gigante le resulte tan imparcial emocionalmente que aquel abrazo antes de empezar a superar obstáculos protocolarios le amanse los demonios que nerviosos bailaban por sus venas desde que un día pensara en subirse en este avión, muchos años atrás. Y así pasa. Justo en ese momento, cuando todos se calman, le crecen las alas en el casco de las ganas y despega con todo, más ligera que el aire, pasando por alto una cinta de control, luego otra y otra cola y hasta el cinturón de seguridad y escucha cómo encienden motores y coge fuerza y velocidad y ya no hay manera.  Se agarra fuerte para no perder altura hasta que se deja probar a ver qué pasa. Pasa todo.

Pero ya no hay quien la pare.